Pero esta noche no hay más luna...

Una desventaja práctica de la terrible combinación entre vivir solapa y usar camisas es la necesidad de planchar. Las soluciones a este problema son variadas y van desde dejar de usarlas y disfrutar el placer de las playeras de las mil arrugas, hasta conseguirse quien haga el favor (por unas cuantas libras) de planchar la ropa.
En mis circunstancias actuales, la opción que tengo es simple: plancharme mis camisas si es que quiero usarlas. Como casi lo único que traje de México son camisas y no playeras, no me queda sino dedicarle una hora semanal o algo así al noble ejercicio de darle al burro con un ferro caliente (nótese la ausencia de la i y la letra cursiva, lo que indica el cambio al portugués).
Para una persona de mis habilidades hogareñas, planchar una prenda sin "mascarla", como se dice en el argot planchístico mexicano, es un triunfo. A pesar de ello y tras mil sesiones tutoriales prácticas de parte de mi señora madre (fuente infinita de exigencia y amor), el asunto de la planchada me sale "aceptable".
Lo malo es que para planchar necesito estar, como se diría en los 60's, en onda. No puedo simplemente agarrar la plancha y empezar a darle. Necesito ambiente musical y no cualquier música. He probado con casi todo el repertorio, desde Los Fabulosos Cadillacs hasta Luis Cobos, pasando por The Carpenters y Panteón Rococó, pero nada funciona. Bueno, casi nada.
Tengo que admitir que la única música que me pone a tono para planchar son las cumbias y las gruperas. Lo admito con las orejas rojas de vergüenza y los pies llenos de ritmo. Si utilizo música normal, pueden pasar Matador, For all we know, La dosis perfecta y el Huapango de Moncayo completo, mientras yo sigo peléandome con la misma pinche manga torcida.
Por el contrario, puedo planchar una prenda completa en tiempo récord, mientras escucho (y bailo al ritmo de) una canción del Buki (como la que da título a este post). Entre Alicia Villareal y la Sonora Dinamita puedo sacar más arrugas por minuto que nunca, mientras bailo y canto: "Y yo que te deseo a moriiiir..."
Lo sé, es una situación penosa, pero cuando me doy cuenta de que tengo 10 camisas y 10 pantalones planchados en una hora escasa, no puedo sino agradecer que la música grupera y cumbianchera sea tan útil para sacar arrugas.
Por más "raro" y gay que esto se escuche, plancharse la ropa propia tiene sus ventajas. Me ha pasado ya un par de veces, que al estar quedando de acuerdo con algunas amigas para ir a algún lado un domingo por la tarde, yo ponga cara de circunstancias y les diga: "No puedo, tengo mucho que planchar". Después de la carcajada, burla y carrilla de rigor, me pongo serio e insisto: "Es la verdad, no tengo ya camisas". Entonces se me quedan viendo con esa mirada periférica que tienen las mujeres. Sin despegar la vista de mis ojos, recorren rápidamente la ropa:

Cuello... check!
Mangas... check!
Pecho... check!
Espaldas... check!
Puños??... check!!!

Después de su rápido, pero profundo análisis, llegan a la conclusión: "No me está mintiendo, de verdad plancha su ropa y no lo hace tan mal... no es tan mal prospecto, nada más le afean la cara y el cuerpo". Cambian la burla por una sonrisa coqueta y expresan: "Bueno, si terminas de planchar, te esperamos. ¡No dejes ninguna arruga!"
Entonces hay que llegar temprano a la cita, con una camisa casi almidonada y con cara de autosuficiencia, como quien dice "no necesito una mujer para labores domésticas sino para actividades lúdicas". Y entonces ellas, alegremente, señalarán que bien se ve el tipo aquel de rastas, pantalón deshilachado y una playera que fue lavada el día que fue teñida.

Maldita plancha...

Darth Tradd
Opal Gardens
Manchester, UK